Stray cats-Stray cats

Luego de un breve descanso de este blog, y de tener demasiado ajetreo por parte de la universidad. Vuelvo aquí de nuevo con una banda publicandola para lxs pocxs lectorxs de este blog; esta vez el ruido del parásito viene cargado de rock and roll, pero no de aquel que se escucha en las emisoras de hoy día que parece más bien un tecno pop con solos de guitarra; no, viene con de aquel que hicieron bailar a más de uno de vuestros padres en la época dorada del rock and roll, ese mismo sonido que se bailaba con las parejas en las discotecas y que se escuchaba sobre en cadillac para dar la impresión de genialidad. Ya esta banda que traigo es demasiado conocida, y se sabe que mueve muchísima gente; más sin embargo sería toda una impertinencia no escribir sobre ellos, así sea una breve.

Formada en 1979, esta banda de Estados Unidos tocan rockabilly y antes eran conocidos como los Tomcats, hoy en día siguen tocando y son una de las mayores influencias en cuanto al revival rockabilly y movieron muchas de las bandas de psychobilly que dieron con los inicios de ese genero. Ahora, sobre el álbum, fue su primer trabajo con el mismo nombre de la banda Stray cats y os aseguro que a muchos de ustedes los pondrá a rockear verdaderamente como es debido.

A inyectarse de rock and roll!

Tracklist:

1. Runaway boys.
2. My one desire.
3. Rumble in brighton.
4. Double talkin baby.
5. Crawl up and die.
6. Jeani, jeani, jeani.
7. Rock is town.
8. Storm of embassy.
9. Fishnet stockings.
10. Wild saxaphone.
11. Stray cats strut (Uno de sus éxitos más conocidos).
12. Ubangi stomp.




Luego subiré más y más ruido aprovechando que estas vacaciones no tendré trabajo.

Listado de problemas

Debí yo haberos contado, desde un principio mis demonios me han llamado. Han vivido bajo mis almohadas, se han escondido entre mi laberíntico pensamiento; han tergiversado y profanado lo que por naturaleza era llamado, como mente y cuerpo que dios dibujó con sus manos.

¿En dónde acaso está dios?, viviendo entre mis demonios creo que lo encontraré, algún día un sabio me dijo que viajar a la luna y escuchar una canción parecían ser el ambrosía de la sensación; de la sensación de hallar a dios. Pues las canciones no me han funcionado, y viajar a la luna mil veces lo he logrado; no pretendo retar al destino y mucho menos dibujar diafragmas de pecadores, pero he aquí mi encrucijada existencial que de la curiosidad sale por más leal; se desliza bajo mi débil pensamiento y hace de mí un verdadero enredo. Dejo mi lapiz y mi papel a un lado, espero que mi locura se añeje un poco más; aprovecharla debo en estos momentos de abandono, necesito de ella para poder viajar, necesito de mi hermosa guitarra y las drogas que no me faltarán, de los cuentos que escribo para releerlos en momentos de afán, de satíricas historias para poder recordar y de personas fantasmas que nunca estarán.

He aquí mi segundo gran problema, el miedo a la soledad; el miedo a mi mismo y mi propia verdad. He aquí el tercer problema, que soy una bestía sin alma y piedad, que vivo a las sombras de traumas irreversibles que ninguna persona me desea ayudar; y por fin he aquí mi cuarto problema, que la soledad y mi carencia de alma y verdad me han convertido en un vago apunto de estallar de locura sin esperanza y nada más. Una armónica y extraño aparato de cuerdas hermoso y estelar, me ha regalado el destino, pues de todas formas la historia sería mucho más trágica si no tuviese una mujer sin forma de mujar a quien hablar....

"Mi hermosísima y adorada eclipse, oh! mi hermosísima guitarra, decidme ¿dónde has dejado la luna? ¿dónde vive tu amiga luna?, de ella estoy más enamorado que de ti; pero no envidies, pues su belleza es física"

Trasntornado en estos momentos me encuentro, no debería estar aquí escribiendo; me temo que mis deberes llaman a que me concentre en lo que estoy haciendo, aunque no es mi vocación la que de verdad en mi vida quiero. Pero he aquí más de mis problemas, esta vez el primero es que he perdido el sentido común de mi vida y existencia, y el segundo de ellos es que mis escritos carecen de coherencia.

Estoy zombie y la sangre en mis cienes empiezo a escuchar, ¿esta vez moriré?, no, no, no puedo morirme. Debo esperar a que alguien me quiera y hacerlo sufrir más.

Escribano testarudo

Pasados los días, bajo las ideas de la escritura; el habitante único de la pequeña ciudad de papel se dispuso a levantar la cabeza y mirar hacia otros horizontes. -"De nada me ha servido inventar tantas historias"-. Su mirada quedaba fija hacía el vacío cada vez que se repetía la misma frase en su mente haciendola más trascendente y algo más allegado a lo que nadie entendía. -"Imágenes diseñadas por mis pinceles invisibles, sensaciones cimentadas sobre personajes imaginarios"-

El pobre habitante de la ciudad de tinta y papel, andaba ya deshauciado de su labor como escribano; veía cómo el mundo intentaba ascediar a la literatura y sitiaba las ideas tildando los experimentos de la ciencia como verdades universales. Las mentes esteriles y las suntancias que se movían dentro de la cabeza de nuestro personaje, hacían cada vez más que su mejor acto de teatro, el de escribir, fuera más una comedia que una celebridad o algo inusitado. -"Durante la historia de la literatura, siempre se ha tendido a cobijar lo que no se conoce, pero ahora en éste mundo ya casi todo lo que existe es tan bien conocido y tan irrefutablemente comprobado que a los pocos escritores existentes, se nos ha obligado a ligarnos a lo rutinario; sino la imaginación sería la escapatoria"-. Pero qué dices pobre escribano, de letras pocas y repetidas, ¿No te has dado cuenta de lo que en realidad pasa?, aquel mundo lleno de tecnología que llamas y a quiénes culpas por tu poca creatividad no son más que terceros que de tus adentros nada conocen, de tu mente se podría desprender el apocalipsis y quedar impregnada en un papel si es que así lo deseas, o podrías trasladar al más pecador de todos los humanos para que llegase al cielo sin ningún problema; también podrías aprovecharte de la locura de algunos y hacerles creer que viven dentro de otra dimensión. Oh escribano, la realidad de las letras no es más que tuya, y solo estaras en donde se encuentra tu escritorio; solo pues en la soledad se descubren las verdaderas ideas. Déjame decirte escribano de mi interior:

La literatura, no ha alcanzado su edad más dorada, ni siquiera la plateada ni aquella de color cobre herrumbroso ha de haber pasado; la ciencia no es la culpable de asesinar a nadie, el humano por apegarse a ella es quién tiene la verdadera culpa pues de verdad al hacer tanto apego hacia sólo un ámbito de su vida que es la experimentacion, ha olvidado la bella hermana de este mismo, que se llama imaginación. He de aquí la prueba que por más carros que hayan habrá siempre algún transeunte a la mitad de la noche por los callejones inhóspitos de lo que antes fue la imaginación. Es allí, donde rádica toda contradicción a lo que me dices, es allí donde se puebra que tu mente es esteril. ¿Ahora qué harás?

He de irme a mi propio funeral, pues de allí sé con verdadera certeza, que conoceré lo que en realidad es mío, podrán no ser las letras pero algún allegado mío me ha dicho; que en los funerales las palabras al olvido y del olvido nacen las sensaciones que avivo.